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Poemas de Damaris Calderón.

12 mayo 2009

Damaris Calderón

Damaris Calderón

Damaris Calderón Campos es una poeta, pintora y ensayista radicada en Chile pero nacida en La Habana, Cuba, 1967. Ha publicado casi paralelamente sus libros en Cuba y Chile: Con el terror del equilibrista (1987), Duras aguas del trópico (1992), Se adivina un país, Guijarros (1ª Edición: La Habana, 1994, 2ª Edición: Santiago de Chile, 1997), Duro de roer (Santiago de Chile, 1999 2ª edición, Ediciones Unión, La Habana, Cuba, 2005), Babosas: dejando mi propio rastro (Ediciones Las Dos Fridas, Santiago de Chile, 1998), Sílabas. Ecce Homo, (Santiago de Chile, 2000, 2ª Edición, Letras Cubanas, Cuba, 2001) Parloteo de Sombra (Ediciones Vigía, Matanzas, Cuba, 2004), Los amores del mal (El Billar de Lucrecia, México, 2006), El Arte de aprender a despedirse (Ediciones Albadón, Cuba, 2007) y La extranjera (Editorial Cauce, Cuba, 2007).

Ahora, de Parloteo de Sombra les presentamos una pequeña selección aparecida en el segundo número de Revista Contrafuerte.

POEMAS DE PARLOTEO DE SOMBRA

Damaris Calderón

(Editorial Cauce, Cuba, 2007)

Santiago Humberstone


Yo, Humberstone,

hijo de un modesto empleado de correos

y nieto del Director de la Banda de Guardias Escoceses,

llegué a aquí a hacer la América.

Yo, un oscuro químico

lustrado ahora por la sal,

inventé esa ficción: el pampino:

cruce de animal soñador necesitado con nativas de la zona.

Inventé el futuro, el futurismo, Marinetti.

Me cagué en le Corbusier,

la Torre Eiffel,

esa ciudad amanerada:

París.

Aprendí palabras ásperas:

caliche, charqui, camanchaca

(yo que jugaba delicadamente al tenis,

yo, cuya vida era un campo de golf),

copié y apliqué el sistema Shanks

(que nadie conocía por aquí).

Tuve mano férrea,

tuve mano de obra

(barata).

Comencé por conquistar Agua Santa

y ahora me pudro en las Aguas del Tiempo.

Yo, que me horroricé

cuando escuché que estos indios llamaban chanchos

a las relucientes máquinas metálicas, trituradoras,

porque les recordaban el ruido de los puercos al comer.

Establecí un Orden,

una jerarquía en el Caos:

de un lado los ingleses y administradores,

del otro, los hombres y las bestias.

Yo, que puse un toque de delicadeza,

de civilización en estos páramos:

Al espejismo de los oasis de Pica y Matilla

opuse una piscina (metálica),

construí una plaza (pública),

una iglesia,

el tendido eléctrico,

un orfeón para que estos bárbaros

escucharan música

–óperano

el rumor sempiterno, monótono

de las arenas.

Yo, me la creí completa

y se la hice creer a medio mundo:

“El salitre chileno el mejor del orbe”:

nitrato de sodio: la pólvora más eficaz

para las guerras intestinas y extranjeras.

(Así de cosmopolita):

“El salitre chileno entra a Francia,

a Suecia,

llega a la antigua Hélade”

(hasta que los alemanes inventen el sintético

en la Segunda Guerra Mundial).

Yo, que me convertí en Santiago,

Santiago Humberstone,

tuve en mis manos el Oro,

el Oro Blanco,

el Monopolio.

Que me hice viejo, me hice venerable,

Padre

-del salitre-.

(La Compañía me obsequió una medalla de oro,

el Rey de Inglaterra me confirió

la Orden Oficial del Imperio Británico).

Yo, James T.,

cuyo nombre desaparece

bajo la formidable leyenda y las casas huachas,

extiendo mis raíces dieciséis metros bajo tierra

y no encuentro agua.

El desierto y la muerte recobran su señorío.

El Verano pobre

En la franja desértica

una familia

sola

devora un sol.

En la franja desértica

una familia

sola

devora

Tumbados

en la zanja

en la franja

desértica.

Senda de Lourdes

(Tu cuerpo es mi país)

Unida a ti
por un indisoluble

hilo de saliva
respiro.
Abres la mano

cruza el pez

volátil

de la calle Zanja

te abrazo y

estoy viva.

Cuando tú tiemblas, húmeda,

no envidio

ni al que el rocío le lavo la cara

ni al que sus huesos convirtió en camino.

“Nada perdura.

El sueño de pájaro de dos cabezas

El de las ramas juntas.

Nada.

Mira tus tumbas.

Míralas.”

Dice tu boca

tu carne

dice la tierra

abrién

do

se

túmba

te

ahí.

Todo pezón es pétalo.

Ideograma

de castaños.

Vendrán días peores

para Sigfredo Ariel

El camino de subida

y el de bajada

no es el mismo.

No es el mismo

el hombre que sube

baja el camino

se dispara

un tiro hipotético

habla

de una tierra perdida.

El mar arroja sus presas muertas

como si hubieran sido fáciles

estos días.

Como si hubiesen

quedado intactos

abrazo o rama.

No han sido fáciles

estos días.

Vendrán

otros peores.

(La mano que se aleja no va a volver).

Cómo volver allí, cómo volver.

Ánimas

Trocadero

Zanja

Amargura

entran

como plomo en la sangre.

La ciudad es un gran pústula

-hilachas-.

El lenguaje que se vocea

de una esquina a otra esquina

una gran pústula

-hilachas-.

Un caballo entra

pisotea el estiércol.

Pero

¿nos vemos en el Two Brothers?

Puerto de las alucinaciones,

barrio chino de utilería,

falso dragón.

Ánimas

Trocadero

Zanja

Amargura.

El sol rompe en migajas el país natal.

LEE TAMBIÉN: Verso y Prosa de La Extranjera. Por Simón Villalobos.

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4 comentarios leave one →
  1. 17 junio 2009 5:10 pm

    bien, damaris, tanta finitud e infinitud en un punto, bellos poemas,breves, profundos, sensibles me llegan a mi corazón tripartita, soy nortina. Cariños. ana rosa

  2. Sara Veda Quee Jones permalink
    10 mayo 2012 9:57 am

    Me gustó mucho su escritura, Felicidades. Un abrazo. Sara.

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